Rubem Fonseca o maior escritor policial do Brasil

Já li inúmeros livros do Rubem Fonseca, se fosse para ficar indicando roubaria um bom bocado da atenção das pessoas, aliás Rubem Fonseca dispensa apresentações. Sem dúvida é o melhor escritor policial brasileiro, é imbatível sem sombra de dúvidas. A atmosfera urbana da forma que é descrita em seus contos e romances é muito difícil de plagiar ou tentar reproduzir de alguma maneira, isso faz dele um escritor único.

José foi expulso do seminário por comportamento sexualmente extravagante, se é que podemos utilizar tal expressão. Seus amigos o chamariam de Zé, se ele tivesse amigos. A não ser por dois ex-colegas — um de seminário, outro de sinuca — que não via há tempos, não havia ninguém. Seus trabalhos são encomendados por um indivíduo conhecido como Despachante — ele diz quem é o freguês, me dá as coordenadas e eu faço o serviço.

No dia seguinte, não lê os jornais para não saber do caso e nem saber nada sobre sua vítima, que sempre leva um tiro na cabeça — li em um livro de medicina que a morte é instantânea e sem dor.

Larga tudo por uma paixão, Kirsten, abdica de bens materiais, como se sua amante fosse uma santa enviada para salvá-lo, mas não dura muito tempo, o passado volta à tona com força e sua antiga profissão é um fantasma importuno.

Sou conhecido como o Especialista, contratado para serviços específicos. O Despachante diz quem é o freguês, me dá as coordenadas e eu faço o serviço. Antes de entrar no que interessa – Kirsten, Ziff , D.S., Sangue de Boi – eu vou contar como foram alguns dos meus serviços.

O último foi na véspera do Natal. O Despachante deu-me um endereço e disse onde encontrar o freguês, que estava dando uma festa para um monte de gente. Bastava chegar com um embrulho de papel colorido que eu entrava na casa.

O Despachante era um cara magro e alto, muito branco, louro, e estava sempre de terno preto, camisa branca, gravata preta e óculos escuros. Ele me pagava bem.
“O freguês está vestido de Papai Noel e tem uma berruga no rosto ao lado direito do nariz.”

Sempre odiei, desde criança, esses papais-noéis fazendo Ô! Ô! Ô! Sei que o ódio é um surto de insanidade, como disse Horácio, Ira furor brevis est, mas ninguém está livre dele. Vesti uma roupa alinhada, peguei uma caixa vazia e fiz um enorme embrulho de presente.
Coloquei sob a camisa a minha Beretta com silenciador e toquei a campainha da casa do freguês. Para sorte minha quem abriu a porta foi o Papai Noel. “Entra, entra”, ele disse, “feliz Natal!””Faz Ô! Ô! Ô! pra mim”, pedi, enquanto constatava a berruga ao lado do nariz.”Ô! Ô! Ô!”, ele fez. Dei um tiro na sua cabeça.

Sempre dou um tiro na cabeça. Com esses coletes novos à prova de bala, aquela técnica de atirar no terceiro botão da camisa para furar o coração pode não funcionar.